Viure és una cursa ciclista,
és viatjar de l’agonia a l’hedonisme
en un canvi de rasant
i amb les llàgrimes que has vessat,
escriure el més bell poema.
Ara sóc la soca d’esta olivera arcaica,
Ara sóc l’ombra del garrofer,
Ara sóc un sender emboscat de romers i argilagues,
Ara sóc aquell maset i los bancals i los màrgens,
Baixo rodant amb força per la carretera del coll, m’agafo a la part baixa del manillar i la meua presència se queda projectada per sempre en este paisatge.
Roca calcària,
fedatària del temps, memòria remota que roman fàtua al pas del humans.
La mar plana, daurada pel sol de l’albada,
és una safata d’aram que reflexa rínxols juganers.
Una barqueta albira les costes rocalloses,
palauets en carrers estrets i la salabror d’una pell blanca com l’escuma de les onades.
Retrona un brogit sincopat en la negror absoluta,
flashbacks d’un somriure enigmàtic són guspires elèctriques.
Fugaços records de cases emblanquinades i olor de geranis.
La nena asseguda al balcó amb les cametes penjant, veu passar un tren que no s’atura.
![]() |
|
| Foto de Pere Izquierdo Tugas |
![]() |
| Foto de mileniocaliente.blogspot.com.es |
i dispersa un hàlit de putrefacció en espiral.
![]() |
| Oli de Teresa Forcheron García |
Descalç pel llaurat,
salta que salta,
amb un cabasset
i un tros de canya,
la terra entre els dits,
barret de palla.
Dalt de la prunera,
serp a la rama,
eixam d’abellots,
torna cap a casa
amb lo cabàs buit
i amb la cara paga.
-I qui vulgue prunes que en vaigue a collir,
que jo la prunera no l’he trobada.
Per publicar un comentari heu de iniciar sessió.