No tiene sentido
la sombra lacerada por un ángulo recto,
ni el aire herido por un muro de cristal y de acero.

No tiene sentido
el ruido de palabras rompiendo el silencio,
ni la música importunando el tedio.

No tiene sentido
la razón, el sueño o el deseo,
ni lo falso, ni lo cierto.

No tiene sentido
ni el infierno, ni el cielo,
ni el amor, ni el odio, ni el miedo.

No tiene más sentido
que una gota de rocío en una brizna de hierba,
cayendo al suelo.

Ver entre las manos vacías
a un gorrión comiendo
las migajas de pan seco de tan viejo
y esperar que levante su vuelo
dejando plumas entre tus dedos,
sin temer ni desear
que se aleje por el aire frío
del cielo sin nubes.
Tan sólo esperar y pasar el invierno.

Acunar entre las manos vacías
a un gorrión dormido,
confiado en su humilde lecho
y esperar que se despierte
con la primera luz de la mañana
sin temer ni desear
que reconozca en tus ojos
la mansedumbre de su madre.
Tan sólo esperar que despunte el alba.

A tientas,

deslizo los dedos por el estuco sedoso de un pasillo demasiado angosto.

 

A ciegas,

las pantuflas palmean, pegándose en el frío terrazo del suelo agrietado.

 

A oscuras,

persiste el rancio olor de la comida en las salas infinitas sin techo.

 

Un estor amarillento filtra la luz de los jardines del sanatorio,

parterres yermos manchados de risas, de gritos y gemidos.

 

Exhausto de cargar entre mis brazos la morbidez de los locos,

estoy bloqueado de vértigo ante el ventanal, reprimiendo una náusea.

 

El estor amarillento tamiza la incontinencia de los cuerdos

y la rocía sobre los cuerpos crispados en los bancos astillados.

u

Un ojo vuelto hacia al cielo,

blanco en la cuenca sin vida,

otea la inmensidad oscura

donde el azor ya no vuela.