Cafe Racing

girl-on-a-motorcycle
geordiebikes.wordpresss.com

Diumenge al circuit de Castle Combe, un raig de llum esmorteït il·lumina les últimes voltes de les motos sobre l’asfalt.
Faig un cafè a la barra del pit-lane, bressolat entre The Kinks i el bràmul dels motors revolucionats.

Atures la Triton davant meu amb un cop de gas i plantes el cavallet de la teva icona del cafè racing, mentre et treus el casc.
El sol es pon en les xicanes del teu cabell de coure cromat i t’acostes somrient.
M’embriaga la teva olor de cuir i d’adrenalina, barrejada amb la gasolina que ens impregna.

No ens haviem vist mai però recordo la teva mirada còmplice dels meus somnis adolescents.
Et demanes un cafè i intercanviem banalitats sense parar de riure mentre els teus amics de Bristol esgoten els seus dipòsits.

Torno cap a casa per Hartham Line, seguint el far groc de la meva Royal Enfield.
Embadalit, se m’escapa el significat al·legòric de la semblança dels nostres dorsals, vint-i-sis i trenta-sis, pintats als carenats.
Només puc afermar una idea, em pregunto si podré estalviar prou aquesta setmana per plantar cara a les Norton dels teus amics, diumenge que ve, fins al crepuscle.

Borra a les butxaques

Passeja la mirada
els prestatges atapeïts de llibres.
Grata l’ungla
els sediments petrificats de les lectures
i desvetlla l’estratigrafia d’una vida.
Basaments més sòlids
que les lliçons apreses
a nafres dels colzes
i tan lleument ejaculades.

Ajaçat a la platja deserta,
la sorra humida emmotlla el cos
abandonat al Sol,
que memora l’experiència de molts bacs,
escrita amb treps a la carn
i esgrafiada als òssos.
Ara es recomforta amb l’escalfor de l’amor donat,
rebut, trobat, perdut, mai oblidat.

Caminant pel parc al capvespre,
sota els plàtans,
trepitja les fulles seques
i a les mans,
només duu la borra de les butxaques.

borra

 

Haikus dels núvols

nube8Xafogor. I el cel,
són les onades grises
d’un mar al revés.

Les hores passen,
com els núvols desfent-se,
parlant vora el riu.
Cumulonimbus.
Veig com creix la congesta
dins dels teus ulls blaus.
cellaDel blanc al negre
i un llamp esguerra la nit.
Tu m’amanyagues.

 

 

El tro m’espanta.
Al teu braç, una gota
i sento un calfred.

La cella del Port
s’ha endut tota la màgia,
d’una ventada.

Aforismos sin ismos (pareados cabreados)

En tierra baldía
no crece la espiga.

Con agua bendita,
simiente podrida.

Las manos vacías,
son la muerte en vida.

La obediencia debida,
voluntat vencida.

La apresurada huida,
laberinto sin salida.

Levanta la vista
a la luz del día.

Rompe la mentira
de la ideología.

Encierra a la jauría
en su sucia guarida.

Pon la utopía
en tu punto de mira.

Tú eres el guía
de tu propia vía.

quarto
La fiumana (Il quarto stato), 1895-96. Giuseppe Pellizza da Volpedo

No tengo ni idea

Hay tantas preguntas sin respuesta
que tenemos que convertir en respuestas
las preguntas mismas.
Inferir de ellas verdades como templos,
templos de la ciencia,
en cuyas naves infinitas
ceremoniar el sacrificio de las hipótesis,
grandes ideas con patas de caballo,
con cabeza de caballo, con ojos de caballo.
Mejor eso que errar en la respuesta
y no digamos que cualquiera encuentre respuesta a su pregunta.
Los sacerdotes ofician ahora el rito en silencio,
enmedio de un atrio iluminado por el rayo solar del solsticio.
– Oye, ¿tu madre te concibió con placer?
– Pues no tengo ni idea.

dark
Dark city. Alex Proyan, 1998
cinemaadhoc.info

 

Pla de Boet

Nacen flores entre el estiércol
en los pastizales abiertos del valle.
Zumban enjambres de insectos
alrededor de las vacas que pacen indolentes.
Buscamos una sombra entre los ralos pinos
que motean la hierba del prado herido por el río.
Un tajo abierto a cuchillo en la tierra encharcada.
Sobre una roca que aflora del suelo,
nos sentamos y comemos nuestro almuerzo,
deprisa, antes de que se nos llene la boca de moscas.
Luego seguimos nuestro camino por el valle,
pisando las flores entre el estiércol
y sólo oímos el agua del río
sobre el chapoteo de nuestros pasos.

boet
campinglabordadelpubill.com

 

Llibreta vella

Vagarejen els mots entre les línies
i ensopeguen amb l’espiral de la llibreta.
El filferro estripa els adjectius
i els parracs dels verbs i els substantius,
ara flueixen sense lleganyes,
pàgina avall, les dèries i els anhels,
com les pedres d’un torrent de muntanya.


llibreta

Visions d’Ígur Neblí (a Miquel de Palol)

T’he vist, Ígur Neblí,
xuclant-te la cigala per un tub de goma, 
amarrat als quatre semàfors d’un encreuament de l’eixample,
que estan a punt d’esquarterar-te.

T’embriagues amb el nèctar
psicotròpic del teu membre,
per anorrear el dolor de l’esguerro brutal,
verd, àmbre i vermell sobre l’asfalt negre i humit.

La Teresita fuma que fuma a la terrassa del Marcelino,
indiferent a la teva performance,
igual que el xino que li serveix el cafè.
Ara cau la teva sang incolora sobre nosaltres,
com una pluja fina, molt d’agraïr amb aquestes calors de finals d’estiu.

fura
La Fura dels Baus. Suz o suz
foto: artesescenicas.uclm.es